Autodestrucción.

¿Se han sentido alguna vez así? Perdidos de alguna forma, pero sin saber cómo, por qué y sin tener una lejana idea de cómo encontrarse. Llenando el tiempo con lo más fácil y menos productivo que se puede encontrar. Sentirse mal, cansado e irascible. Tantas cosas hay que cuestan un esfuerzo sobre humano. Te sigues duchando y lavando los dientes pero por lo demás te descuidas, descuidas tu cuerpo, no te afeitas, te vistes de la peor forma posible... De alguna forma quieres estar así, es todo más fácil. Piensas en romper o no mantener cosas, porque así todo será más fácil, más sencillo. Sientes impotencia, una impotencia grande, que lleva consigo la pesada losa de la incógnita, desconoces, y eso es peor. Todo te cansa, todo lo odias, y por eso no quiero seguir escribiendo.

Poeta amargado en la barra de un bar, a la calle.

No entiendo esas canciones en las que alguien que no ha sido correspondido o ha sido despachado en el amor llora y quiere que la otra persona vuelva. Tampoco entiendo a los que esos momentos de tristeza les provocan un ansia por hacer poemas o lo que sea.

Yo me enfado ¿por qué? porque miro las cosas tras una bofetada en la cara y comprendo que para que hayan llegado a ese punto, algo ha fallado en el proceso, como en un largo problema de matemáticas, pero al igual que en este, el fallo puede estar nada más empezar o durante en el proceso. Entonces lo buscas, el fallo digo, y ¡tachan! ahí está, siempre está. ¿Y ahora? ya no es tan fácil como tacharlo y terminar correctamente el ejercicio, aquí puede ser problema tuyo, suyo o vuestro. Y ahora, lo divertido, ver si e puede arreglar, si de verdad quieres arreglarlo, si al ser una cosa suya debes aguantarte, si debes rebajar tu honor, si por no hacerlo acabas con todo...

Oh, tómense un tiempo, o corten y más tarde vuelvan, que bonito volverá a ser todo ¿eh? ya no habrá problemas o los habrán ahogado esperando que no sea pronto cuando refloten. Bueno, pues si la relación llega a romperse, todo cambiará. Da igual que dependa del más fino de los hilos, cuando llegue ese momento lucha, o déjalo sabiendo que será para siempre.

Pero tampoco continúes con algo que te hace daño, o que te agota, o que no sabes si quieres de verdad.

Pisa el primer día, todo tan bonito, esa emoción que no sabes que es y que hay tanta en ti, pisa el último... ¿Curioso verdad? ¿y qué cura esto? en mi opinión una gran obra, pero no como las de los poetas que nombraba antes, una obra (en mi caso sería la escritura) que con cada palabra que hagas te alejes más de esa persona, crezcas un poco más y estés más tranquilo.

Buenas noches, dueño del bar, como puede ver hoy solo he bebido agua y dos refrescos, páseme el sombrero que no tengo pensado volver a venir aquí.

Atrápalo, atrapa al conejo rosa

Detalles, siempre cuidando los detalles. Me corté, eso me pasa por afeitarme la misma mañana, mi regla es hacerlo dos días antes de las fechas señaladas. Recuerdo que me dijo que prefería afeitado, que asco, sin mi irregular barba tengo cara de niño. Me gusta vestir bien, no en el sentido global de "vestir bien" sino que a mi me guste como voy, por eso cogí la camiseta negra de la otra casa, a cambio de ese puntazo se me olvidó cambiar mis vaqueros por unos que no tuviesen un agujero en la entrepierna. 
-¿Ya te vas?
-Que va, aun no me han llamado- ¿Y si la había entendido mal y yo tenía que ir y ella me avisaba dónde estaban? Creía que tenía que esperar la llamada para salir, envié un mensaje y al poco recibí una llamada de la hermana con la risa de ella de fondo. Perfecto, estaba la hermana, menos desconocidos a los que enfrentarme. Me despedí de mi propio hermano y de camino al Retiro compré cuatro chicles y descubrí como mi reproductor de música finalmente había muerto. Me moví rápido por el metro y aun más por la tierra, Ibiza, curiosa parada, el día anterior había visto un programa sobre la isla, no me gusta ese tipo de fiesta. Genial, llego a dónde están las barcas para encontrarme con hormigueros de personas ¿cómo se supone que les voy a encontrar? Si llamaba perdería el factor sorpresa... anda, ahí están. El chico muy majo y la salamanquesa también, lo bueno es que para haber conseguido esas becas habían tenido que sacar muy buenas notas, y con esa gente me suelo llevar bien. Buena velada, me dio la impresión de que me integré bien, aunque claro, habiendo solo un chico, le gustó tener a alguien en quien apoyarse. Nos medio perdimos absurdamente, mostré mi cultura general, ella sacó dos destornilladores ¡está loca! nah, no lo está, sé que es el morbo de llevarlos. Apenas la pude apartar para decirle un par de cosas, se pegaba a los demás como un niño tras las piernas de su madre. Oh, la polémica carrera, iba delante y por eso frené un poco, me adelantó y por culpa del camión de la basura me tuve que poner detrás y ganó. En un momento ya le hablé del reto del beso y por la conversación general parecía que no quería, que si acaso quería una ella encerrada en una habitación lejana, nada. Nos despedimos, juego de manos con él, guiño y besos a la hermana y besos y un par de buenas palabras a la salamanquesa. A Ella solo un adiós lo más seco posible.
Cuando ya me estoy marchando oigo un "espera", no es muy fuerte pero lo oigo porque lo estaba esperando.
-No te has despedido.
-He dicho adiós- nos acercamos.
-Ya, pero...
Me acerco para darle un beso en la mejilla y se gira hacia mí, me aparto un poco, muy poco, poquísimo, me acerco, nos besamos. Qué sorpresa, yo pensaba que apenas me rozaría los labios y huiría, en cambio es un buen beso, y qué labios tiene, ya los tenía yo fichados. Se despide, ni siquiera entiendo lo que dice. De camino al metro la gente a mi paso se ponía las gafas de sol, si no, mi sonrisa les habría deslumbrado. Rato después recibo un mensaje:
"¿ A qué sabe un conejo rosa ?"

Como en una película

Era completamente como en una película, y lo mejor es que era verdad. Ahí estaba yo, en el bus, escuchando música. Y pensar que apenas veinte minutos antes estaba agotado del día y le había dicho a mi padre que me iba a quedar en casa a descansar para un fin de semana que se presentaba duro. Pensar rápido y apuntarse a la primera ocasión, eso es lo que había hecho que yo estuviese allí ¿y verla? pues eso no tanto, porque para ello quizá tendría que haberme mentalizado ¿qué se le iba a hacer? allí estaba yo, rumbo a lo desconocido.

Toda la lluvia que había caído ese día no me había puesto melancólico como de costumbre.

En el bus me encontré con una conocida, Nadia, aún incompleta en su historia, rompió la relación de un grupo de amigas delante de mis ojos. En realidad no era mi Nadia, bueno, sin "mi", porque decían que iba a tardar por estar aun preparándose, cuando la chica que yo conozco es más seria y puntual. Oh, qué diablos, el lugar al que voy en Renfe está en medio de lineas sin indicar bien cómo llegar, bajé y subí las escaleras como cuatro veces, y acabé teniendo que improvisar por haber olvidado lo que me dijo el hombre de información, me daba vergüenza volver a preguntarle, aunque de la expedición obtuve un mapa.

En el tren no encontré la casa que buscaba por la ventana, pero pude escuchar varias vidas ajenas, no es ser cotilla, es ser curioso, si quieres escribir, viaja en transporte público. También se me sentó al lado un esquizofrénico y de alguna manera me hizo ilusión por haber estudiado esa enfermedad en clase hace poco.

Bien, tenía casi una hora para encontrar el lugar de los libros, acabé en un pequeño centro comercial de seis tiendas, la mitad peluquerías, un lugar perfecto para película de miedo, allí solo vi a una persona viva. Al salir allí seguía el chico de mirada perdida al que había juzgado como posible futuro compañero en eso que iba a hacer, que aun no lo sabía muy bien.

Que listo fui cuando acabé en Alejandría, pero faltaban cuarenta minutos, así que tras cerciorarme de que era el lugar, fui a un banco, donde disfrute de las raras miradas de los vecinos, del cartel sin valor de la iglesia, de escribir un par de frases y de desearle las buenas tardes a una amiga.

Oh, faltaban diez minutos, entré en la librería y salvé el tiempo que quedaba curioseando libros, maldito escritor borde, el karma habrá hecho que pese a tu deliciosa trilogía, tu nuevo libro no me llamase para nada.

Alguien entró, joven, seguro que era del grupo, yo seguí a lo mío.

Más ruido, me giro, y me vuelvo a dar cuenta de que estoy en una película cuando tres chicas se apartan para que se sorprenda la Bruja al verme allí, se acerca, es una película cursi de amor, no me digan que no, solo que ella no saluda como me espero ni yo me acuerdo en el momento de decir la frase que había pensado en el bus. Es muy curioso que no noto una grandísima diferencia entre ella real y ella al otro lado de la pantalla, que curioso que tras saludar a las otras chicas una se quede atrás, claro, es que es la hermana y no sabe que relación mantener conmigo. En un momento la acompaño arriba, durante las escaleras le digo la frase pensada, apenas la aprecia, da igual, oírla ahora la hace cursi. Arriba comentamos algún libro, curiosidades y yo la hago reír. Esa intimidad repentina, de haber sido película habría habido beso, pero es realidad y hay gente que debo conocer.

La reunión es interesante, hago alguna broma, me presento, cotilleo con la Bruja y entablo amistad con su hermana. Buena tarde en todos los sentidos solo que al final lo estropeo. En mi juego por sorprender a la hermana, comento que vi al Profesor, eso no lo podía haber dicho, pertenecía a los juegos de cuchillo. La Bruja se enfada y yo me siento durante un segundo partido en diez, desesperado, queda poco para que me vaya y no la puedo dejar enfadada, además tiene razón, la hermana me aconseja alagar la chaqueta, lo hago, pero no mintiendo, nombro las cosas que me gustan, y entre eso, una broma y un chantaje, vuelve a sonreír, pero se que todo no ha pasado aun, hasta que llegue a casa y vea mis mensajes nada.

Dos besos por cabeza, algo más especiales a la hermana, le toca a la Bruja, en la cercanía me siento lejísimos de ella, me despido triste y me voy y habiendo recorrido algo de calle, me llaman. Me giro ilusionado para ver el final bonito de una película en el que la Bruja corre hacia mi y... es la responsable del grupo, quiere saber mis datos, ya está. Mientras vuelvo a los mil transportes públicos pienso que si volviese a llover, cuadraría con este final.

Ya oscurecía

Me gustó volver a verla, no la solía ver o por lo menos en persona, solo para cosas concretas.
-¿te gusta?-Sabía que se refería a las mechas rojas que se había hecho en su cambiante pelo.
-Me encantan- Me miró mal, cualquier cosa relativamente buena que le dijese le molestaba, y mala también, había que permanecer en una línea verdaderamente fina que solía sobrepasar hacia el primer lado.
-¿Los has traído?- Dijo inclinando la cabeza de tal manera que su mirada tenía que atravesar su flequillo.
-Esto... ¿no se supone que los traías tu?- Sonrió, yo ya había sospechado que era una broma y ella había adivinado que yo lo había adivinado, a eso jugábamos, a ir poniéndonos delante del otro.
Todo había empezado con un juego, cómo no, pero el primer juego, el más sencillo de todos, era el que aún seguía sin entender.
Nos habíamos hecho pasar por gente que no eramos, nos habíamos colado en multitud de sitios y habíamos llegado a robar y a romper cosas, cuando yo pretendía que se rindiese, le proponía cosas como que se desnudase y ella para mi sorpresa, tras vacilar, lo hacía. Pero ella siempre devolvía los golpes, no de la misma manera, claro, pero con bastante inteligencia, cómo cuando me retó a no volver a ayudar a una persona jamás.
Hoy era el último juego, y era perfecto, simple y a la vez con un punto de magia que no tenía ningún otro.
Sacó de su mochila dos cuchillos de mango rojo y negro y filo centelleante, preciosos. Me tendió uno, lo cogí y nos fuimos cada uno a su posición. Ese bosque no era ni el suyo ni el mío, lo había encontrado yo en medio de ninguna parte, era bonito y ninguno lo conocíamos, perfecto para la ocasión.
Nos acercamos al centro, tengo que reconocer que sentía un escalofrío por todo el cuerpo, yo era más fuerte, si, pero ella más ágil y deportista hasta las dejas, más igualado de lo que pueda parecer.
-¿Una última frase? Algo épico para que todos te recuerden- Sus palabras goteaban burla
-Oh, claro, pues "lo tengo claro"- El odio pasó tan rápido por sus ojos que por poco me lo pierdo, y se vengó.
-Fallaste la primera prueba y Eso nunca fue ni será, Iluso-
Ya habíamos calentado el ambiente, nos abalanzamos el uno sobre el otro, como en todas las peleas todo pasó muy rápido, esquivé el golpe certero, lancé tres a dónde había estado y no dónde estaba, la esquivé y aproveché para rozarle el brazo provocando sangre pero fue una estratagema con la que me dio en el pecho. Poco habíamos hecho pero ya estábamos agotados y con un impulso de renovada energía, me dio una patada, lanzándome el cuchillo lejos, desarmándome. Me apoyé contra un tronco, se acercó fatigada y a punto de matarme, no lo hizo y entre lágrimas soltó.
-No, esto no es así, tenías que ganar y matarme, no debo quedar solo yo ¡¿Ahora qué hago?! ¿me comporto como una persona normal en un mundo que no tiene la magia de mis sueños?
Puso el arma lentamente en mis manos y prometo que ese ya no era yo, haciéndole caso fui a por su pecho y como la luz de un rayo, agarró mis manos, giró el arma y me la clavó en el pecho, cortándolo todo a su paso.
Sí, morí, ¿no se lo esperaban por estar narrando esta historia? no se que fue de ella, quizá se suicidase, cuadraría con lo que me dijo antes de venir aquí, no se, o quizá solo quería volver a su mundo antes de aparecer yo, eso me hace sentir triste. Solo le digo que cuando venga aquí traiga mantas, el frío es insoportable.

Cuchillo de filo negro

El hombre embutido en negro llama al timbre, nadie abre pero no vuelve a hacerlo, sabe que ella está nerviosa, probablemente cerca de la puerta, mirándola y pensando, meditando nerviosa una de las decisiones más importantes de su vida. Finalmente abre la puerta, está sorprendente mente tranquila, tendrá treinta y cinco años, se la ve joven y guapa, pelo rizado y moreno por los hombros, pero algo lo estropea todo, una sombra que cubre su rostro y la ausencia de una sonrisa que parece que hace mucho que no pasa por allí.
Ninguno dice nada, ella simple mente se aparta y él entra despacio, para no asustarla, y cierra la puerta tras él.


-¡AGH!- Choca el vaso contra la barra.
-Duro ¿eh?- Sonríe el dueño del bar.
-Calla coño, ¿Qué mierda es esta?- Pero aun así se le escapa una sonrisa. Arturo se levanta, le da la mano al dueño, amigo de hace ya varios años, y se marcha de allí. Al salir, Arturo ve el cielo nublado anunciando tormenta, cuando había entrado en el bar, estaba despejado, mal augurio. Anda lentamente hasta su casa, cansado del trabajo y las horas pasadas en el bar. De repente se pone a llover, acelera el paso. Pisa un charco, resbala y para no caer se apoya en la pared sintiendo un dolor punzante por todo el brazo y lo aparta rápidamente. Mientras se lo masajea bajo un portal recuerda de donde proviene el dolor.
Había sido un día especialmente duro, sin nada bueno relevante, en realidad nada relevante, ni bueno ni malo, un día vacío que le había hecho pensar en su situación, una situación carente completamente de emociones pero con tantas anclas echadas que era imposible cambiar o huir  el pensamiento le llegó a provocar malestar físico, náuseas. Cuando llegó a casa, la comida, la cena mejor dicho, estaba servida fría sobre la mesa, una menestra de verduras hecha hacía bastante rato, una comida que ya odiándola bien hecha, fría era incomestible. Se sintió abatido, vació el vaso de agua que se encontraba frente a él, pero hacía mucho que solo el alcohol le quitaba la sed. Después de marear lentamente la comida con el cubierto con la mente perdida mucho rato, entró María en la cocina, le preguntó secamente  por el plato y el contestó borde, empezó una discusión que se enlazó con otras y acabaron gritándose en el pasillo y tras soltar ella unas palabras que desempolvaban una realidad que se habían obligado a olvidar, él le contestó con una bofetada que por poco la derriba, ella se llevó la mano a la cara que le ardía, de repente se dio la vuelta, pensando en un bate que descansaba en el perchero de la entrada, pensado para asustar en caso de necesidad pero nunca utilizado. Arturo adivinó lo que iba a hacer así que alzó el brazo y lo bajó de cuajo y la golpeó malamente en la cabeza, María calló al suelo aparentemente sin sentido y Arturo, ahogando un grito, se agarró el brazo que le dolía tanto que pensó que el hueso se hubiese descolocado. Ella podía llegar a parecer muerta, tumbada boca abajo con el pelo revuelto pero empezó a arrastrarse lentamente hacia la entrada y él, Arturo, entre el dolor, la rabia y odio empezó a darle patadas, cada vez con más y más fuerza, por todo el cuerpo, hasta que se cansó y respirando fatigado vio que ahora no se movía nada, no era la primera vez que la pegaba, pero nunca tanto, agarró la puerta y anduvo varias manzanas hasta llegar a un bar donde nadie le conociese.  Regresó al día siguiente, María no estaba.

Eso había sido ya hacía casi dos semanas y no había sabido nada de ella, tendría que empezar a buscarla. Entra en el portal con los hombros empapados, sube las escaleras despacio, tiene cuarenta años pero su cuerpo es mucho más viejo. Llega arriba exhausto, sin aire, se apoya en las rodillas.
-Maldito edificio de mierda sin ascensor- murmura- que deprimente.
Tras un forcejeo con la cerradura, la puerta se abre. Entra y en la penumbra del pasillo, como en una película de miedo, recortada la figura de su mujer le observa, los ojos le brillan en la oscuridad. En el segundo de confusión, una sombra se coloca frente a él, la sombra le mira a los ojos a pocos centímetros de distancia. Y Arturo pierde la respiración, y no por el susto o el miedo, algo se lo impide. Da apenas dos pasos atrás y baja la vista para ver el mango de un cuchillo de cocina que sobresale de su cuerpo. Mira con ojos cargados de terror a la sombra, resulta ser un hombre vestido de negro que le mira a los ojos, muy serio. De repente se acuerda de ella y mira por encima del hombro del hombre a María que apenas ha abierto levemente la boca, ni un amago de movimiento. Arturo cae muerto. El hombre de oscuro extrae el cuchillo con cuidado, se lo da a Marta que lo coge con manos temblorosas y le indica dónde debe dejarlo caer, ella obedece.  El hombre observa las tres pequeñas gotas de sangre de su propia ropa, saca una jeringuilla, extrae algo de sangre del cuerpo inerte e imita las tres marcas en la ropa de María.
-Recuerda- Habla muy bajo pero con determinación- Estabas cortando verduras en la cocina, entró, saliste al pasillo, parecía borracho, se abalanzó sobre ti y se clavó el cuchillo. Horrorizada diste varios pasos hacia atrás y dejaste caer el arma, no, mejor no digas arma. Inmediatamente llamaste a la policía- Estiró el brazo y cogió un teléfono que reposaba en la mesa del pasillo y se lo puso en la mano- llama en veinte minutos.- Se dio la vuelta y con la mitad del cuerpo fuera ya, metió la cabeza y añadió
-Suerte- María no volvió a saber de él.

Alguien voló sobre el nido del cuco

Esto supuesta mente es una Z, para ella significa algo, yo... nunca he catalogado mis obras pero antes que llamarlas z, las hubiese llamado cedillas, esa letra que ya no está entre las nuestras, para mi tiene misterio y si escribo muy rápido en el ordenador, aveces sin querer se me cuela una al final de la frase, en estas ocasiones un amigo dice "la cedilla del poder", yo prefiero "la cedilla mágica".

Yo pensaba hablar de ella, de sus características y cualidades, por eso tardaba tanto en hacer esto, porque tenía que ordenar bastante información. Pero ahora... como buen iluso busqué su nombre y apellido en youtube y sin poner nada más, allí estaba ella. Me chocó mucho y alguna percepción de ella cambió en mi cabeza. No se vayan a pensar mal, patinaba genial sobre hielo, y en el primer vídeo, con esa ropa blanca, era una figura inspiradora. Lo que quiera que me pasase ocurrió en el segundo vídeo, era de la tele y llegaban a decir que era la campeona de España, paré en un momento el vídeo y me fijé en su cara para cerciorarme de que era ella. Con cara algo más joven, lo era.
Habré conocido al mejor de España de casi todos los deportes individuales, cada uno de su categoría, y siempre los he envidiado un poco, pero ella... Muchas cosas tenía, o más bien hacía, con las que me sentía verdaderamente identificado y junto con el misterio y magia con el que había aparecido (decir "en mi vida" suena demasiado empalagoso) la habían convertido en una persona con la que me gustaba mucho hablar aunque fuese un poco cada día. Me encantaba cuando decía cosas como "tu estás en mi pasillo VIP" o "eres diferente a muchos chicos" (lo entrecomillado son palabras suyas).
La verdad es que es una bruja y aunque es muy tierna en el fondo, lo recubre con una capa de malicia predeterminada. Le gusta "dos hombres y medio" y ahí la veo como la bailarina de ballet.

Es curioso, hace mucho descubrí que si escribes algo para una persona en concreto, le encantará aunque sea horrible, porque aunque sea basura el "ser especial" fascinará a esa persona, y eso pensaba hacer ahora, pero no, he cambiado de idea y le mostraré esta cedilla, digo z.

Una persona normal podría sacar de todo esto cien conclusiones, ella mil.
Aun recuerdo aquella vez que me pregunté "¿Pero qué narices?" "¿Qué hago yo aquí?" mientras impulsado por catapulta veía desde el cielo a Lucía y el entorno que le había imaginado. Definitivamente, alguien voló sobre el nido del cuco.

La historia más larga y terminada que he escrito hasta el momento. La verdad es que estoy bastante contento. Espero que os guste.

Capítulo 1

Entre los muchos ruidos, su coche hacía más y cuando bajó de un portazo, todas las miradas se clavaron en él. Con su gesto cabreado de siempre, sus gafas de sol, su chupa de cuero y la placa de policía sobre la misma, Gaspar Milton entró en el escenario del crimen. Se dirigió directamente a Francisco Moya, al cual odiaba secretamente por haberse llevado toda la atención y respeto con solo ser enviado de una ciudad un poco más grande a esta, considerada pueblo.

- ¿Y bien?-

-Llegas tarde y ni saludas-

-No te tomes libertades, da igual que seas superior en un papel, este es el segundo asesinato que ves de este hombre mientras que yo llevo cinco-

-¿Hombre? ¿Estás seguro?-

-Aquí las mujeres son tranquilas y los hombres beben de más, además una mujer no mataría chicas jóvenes después de violarlas, a no ser que tenga pene-

-Me refería a que quizá es un grupo o varios individuos...-

-Es un asesino en serie- Ambos se giraron para mirar a Juan Tamarit. Andaba lentamente con las manos en los bolsillos, semblante serio y un breve aire de superioridad.- Todo coincide, la víctima siempre es la misma. Una muchacha joven de entre quince y dieciocho años que, después de acostarse con el asesino por propia voluntad, eso lo sabemos porque no aparecen los signos propios de una violación, es asesinada bien mediante un corte  de cuchillo en la garganta o bien mediante un disparo de pistola. Creemos que la pistola la usa cuando la chica en cuestión se da cuenta de lo que le va a suceder y opone algún tipo de resistencia. Como detalle añadir que las marcas de cuchillo y las balas son siempre las mismas, el asesino es siempre el mismo.-

-¿Conocéis lo que se denomina como "viuda negra"?- Gaspar hizo la pregunta mirando al suelo pero la levantó y les miró al seguir hablando- Claro que lo conocéis, tú- señalando a su superior, Moya- Has venido hace poco y llevas toda tu vida en grandes ciudades en las que se ven crímenes extraños cada día, y tú- el señor Tamarit- Te fuiste durante muchos años y habrás visto mundo ¿no?, bien pues la viuda negra es una mujer que se acuesta con hombres para después matarlos y aquí parece que tenemos su versión masculina.-

-No estaría yo tan seguro- era el médico que hacía las veces de forense, un tal señor Pérez -He estado examinando el corte del cuello de esta última víctima y resulta que está hecha lentamente.- Aquí paró un momento, posiblemente le gustaba que los tres hombres posiblemente más respetados en algunos kilómetros a la redonda y varios policías más, le prestasen toda su atención. -Da la impresión de que esté hecho con cuidado, con cariño.-

-Y eso alguien que quiera deshacerse rápidamente de su víctima no haría.- Terminó Francisco Moya.

-¿Entonces qué?- Juan

-¿Cómo que qué?- Francisco

-Ya van cinco-

-¿Y qué?-

-Deberíamos hacer algo, tal vez advertir a la gente-

-"Chicas jóvenes, por favor, cuidado con el asesino en serie al que no conseguimos pillar", solo conseguiríamos pánico y el pánico dificulta las investigaciones-

-Está bien, tienes razón-

-Qué raro, no te sueles rendir tan fácilmente-

Capítulo 2

¿Contarle mi vida en un papel? No me parece la mejor redacción que podían haber mandado y difícil, es difícil, no por la dificultad en sí sino por falta de ideas. Veamos, soy un chico de pelo moreno liso con un pequeño matiz rizado, piel bronceada y ojos negros, me gusta decir que tengo un aspecto mediterráneo del que solo difiere mi altura, soy alto. ¿Mis gustos? Muchos pero no los recuerdo, adoro la música, ni estilos ni grupos, me gustan las canciones. Sueño con ser escritor pero me aburre escribir o por lo menos me da pereza ponerme a ello. También me gustaría saber pintar, dibujar, con mi imaginación podría hacer grandes obras. No sé qué más decir, tengo diecisiete años pero siendo usted la profesora no veo que tenga mucho sentido decirlo. Me gustan las mujeres y con mujeres me refiero a chicas que ronden mi edad y que lo aparenten, que no sean niñas. Estoy en este pueblo, que para ser sincero no me gusta, porque mi padre es policía y uno de los buenos, ha sido llamado aquí por un caso del que no se nada pero que tiene pinta de ser de envergadura. Hace siete años murió mi madre y en esos siete años he estado en tres puntos diferentes del país contando con este. Esto ha provocado que no tenga muchas amistades, o por lo menos de las de verdad. Espero que en el futuro las cosas se tranquilicen en mi vida.

Daniel leyó lo que había escrito, le pareció aceptable y lo firmó.

-No sé por qué te molestas- Apareció Jaime a su lado. -Con esta profe apruebas con atender en clase-

-Da igual, lo he hecho en cinco minutos y además no es gran cosa-

-No entiendo como una profesora puede mandar tareas el primer día, ¿Hoy que hará? ¿Ponernos un examen?-

-Es bachillerato-

-Es gilipollas- La conversación terminó cuando entró la señora Harley.

Jaime era el tipo de persona de sonrisa fácil que, aparentemente, tiene muchos amigos y es el primero en hablar con personas nuevas. Desde que vio a Daniel se había pegado a él e insistía en enseñarle cada lugar y dar información detallada sobre cada persona con la que se cruzaban.

Iban caminando por aquellos pasillos del nuevo instituto, a Daniel le parecía un poco soso, nada de decoración y todo en blanco y amarillo. Sin embargo, le gustaba la luz del sol proyectada por fuera del instituto y los jardines, tenía unos inmensos jardines que le recordaban a los del campus de alguna universidad, grandes, verdes y con todos los alumnos sembrados en ellos.

Se cruzaron con dos chicas y una miró a Daniel, probablemente porque no le había visto antes pero pobre de la chica a la que Daniel pillase mirándole, automáticamente empezaría a pensar e imaginar, a construir historias y a dar como posibilidad que a ella le gustase él, todo por una mirada.

-Dicen que es una puta- Jaime a su oído, le había visto mirar hacia atrás.

-¿Dicen?-

-Sí, eso dicen-

-¿Y quién lo dice?-

-Pues no sé, la gente-

Llegaron al césped y se sentaron con otros cinco chicos, todos amigos de Jaime. Pasaron el rato hablando de banalidades propias de esa edad hasta que llegó la tarde con ese color amarillo anaranjado.

Entre las muchas personas que se iban, Daniel vio a una chica que caminaba sola.

-¿Quién es?-

-Marta Tamarit, de esa no he oído que sea puta pero si es muy misteriosa y no se junta con nadie- Dijo Jaime apenas sin mirar mientras echaba otra carta en el juego que tenía entre manos.

Daniel siguió mirando a aquella muchacha de larga cabellera negra que se alejaba con suaves zancadas y con el viento moviéndole el pelo y la falda. Todos se rieron y él se giró, alguien había hecho una broma sobre su cara de embobado.

-El Caballero Azul, el señor T... Enserio, estoy hasta los huevos.- Jaime llevaba ya un monólogo de veinte minutos que trataba acerca de lo mal que estaba porque la chica que le gustaba, una tal Irene, junto con muchas otras, no dejaba de hablar de un hombre mayor que al parecer sabía cómo tratarlas. Solo pensaban en él y eso hacía que Jaime no se lo pudiese sacar de la cabeza.

-¿Siempre hablas así?-

-¿Te refieres a las palabrotas? Oh, perdón, a los tacos- Puso los ojos en blanco -Yo no he estado en grandes ciudades como tú ¿eh?-

Ellos dos estaban caminando por la ribera de un parque y Daniel vio a la chica del otro día.

-Bueno, háblame de ese amigo tuyo, el sr. T ¿no era de una serie de televisión?- Dani no apartaba los ojos de la figura de la mujer.

-¡Se lo que tú! Un tío que debe ser rico, tener un bonito coche y llevárselas a un hotel o a cualquier lado mientras les dice cosas bonitas-

-¿Y los nombres?-

-Pues Caballero Azul porque, al parecer, su coche es azul y señor T... no sé, le pondrá cachondo tener un mote, digo yo-

-¿Y qué hace con ellas? ¿Les...?-

-Sí, se las tira-

Daniel seguía mirando a la chica que pasó de caminar, aunque con distancia, paralela a la acera, para adentrarse más en el parque así que se despidió de su amigo argumentando algún tipo de urgencia y corrió tras ella.

¿La siguió? Si ¿La espió? En términos exactos, sí, pero solo sentía curiosidad. Siguió a Marta por todo el parque, bañado en hojas de otoño. Verla caminar, con una falda que juntaba alegremente el blanco, el granate y el negro, bajo los rayos de sol y en un entorno de amarillos, marrones, naranjas, rojos y variaciones de los mismos, le parecía una escena de cuadro o de película. No paraba de pensar en que esa chica fuese misteriosa o por qué no se relacionaba con nadie, no parecía tener sentido desde su limitada información.

La siguió hasta unas grandes verjas negras de hierro terminadas en punta, parecían de una casa de alguna película de terror. Detrás se alzaba una imponente mansión.

Capítulo 3

Le gustaba que su coche fuese silencioso. Recorrió las calles, débilmente  alumbradas por farolas, y se detuvo con cuidado delante del edificio abandonado. Había dos chicas que giraron la cabeza hacia él, en cuanto apareció.

-¡Mierda!- Susurró. Tenía que haber solo una, no dos.

La más alta se despidió de la otra con un beso en la mejilla y se acercó al coche dando saltos por los tacones. Mientras tanto, el hombre del coche se echó un poco hacia atrás para que la más rechoncha, mirando el vehículo fijamente desde la acera, no le viese la cara.

-Cuando la chica subió lucía una gran sonrisa, una blusa azul, pantalones muy cortos negros y unas medias de esas que parecen invisibles. Además del bolso, claro, siempre llevaba bolso.

-¡Has venido!- Ella quizá había tomado algo de alcohol y él estaba nervioso cuando aceleró el motor para alejarse de la otra.

-¿Quién era esa?- Estaba alterado y el coche iba más deprisa de lo que solía.

-¿Qué? Una amiga, no sabía si vendrías ¿Pasa algo?-

-Emm... No, no pasa nada. ¿Cómo se llama?-

-Irene. Oye, estás raro, o no eres como me han dicho-

-¿De qué la conoces?-

-Somos amigas de toda la vida, es mi vecina. ¿Por qué no nos hemos quedado en el edificio abandonado? Pensaba que íbamos a hablar un rato y luego a follar-

-Oh, si- Ya se sentía en su terreno y le había vuelto la media sonrisa a la cara -Pero tú eres una chica especial y te mereces que te lleve a un sitio especial-

Mantuvieron una larga conversación en el trayecto, hasta el inicio del bosque. Las cintas policiales, el último signo de que la policía había estado allí apenas unos días atrás, habían sido retiradas con antelación por él.

Cuando llegaron, ella ya se sentía enamorada del hombre que conducía el vehículo. Si había tenido dudas, estas ya no existían y estaba dispuesta a entregarse a él plenamente. Así sucedió.

Dos horas más tarde, ella se encontraba plenamente desnuda, tumbada boca arriba en el asiento trasero, con los ojos cerrados y respirando a la vez que él le penetraba. Ritmo lento pero intenso.

Había mucha luz pero no venía de ninguna farola ni del sol que se encontraba en algún otro lugar de la tierra, procedía de la luz del techo del coche. Se creó una ligera sombra cuando él saco el cuchillo, lo movió lentamente como en una danza y lo acercó al rostro de ella, casi tocándola. Ella seguía con breves gemidos y los ojos cerrados cuando él empezó el suave pero profundo corte por su garganta. Cuando llevaba la mitad, ella abrió los ojos sin comprender. Cuando lo hizo, abrió la boca sin llegar a emitir ningún sonido, se fijó por última vez en aquello tan característico de su rostro y después murió.

Capítulo 4

Daniel seguía pensando en lo que le había dicho Jaime y que ya circulaba entre los adolescentes como mezcla de leyenda popular, hechos verídicos y hechos ficticios. Irene, la chica que le gustaba a su amigo, había acompañado a su mejor amiga a una cita con un coche azul y no había vuelto a saber de ella, además ya se estaban desvelando asesinatos de adolescentes. De hecho, el padre de Daniel, Francisco Moya, era uno de los inspectores del caso y por fin Daniel sabía el motivo por el que se encontraban en aquel remoto lugar. Pero todo eso no era nada comparado con qué tal tendría el pelo así que se acercó al charco formado por una fuente y se miró a la vez que se lo engatusaba.

Resultaba que hacía poco había coincidido, no de manera totalmente casual, con Marta Tamarit, la chica a la que no se podía sacar de la cabeza. Había conseguido que se riese, cosa que según lo que había averiguado era imposible, y lo más importante de todo, había quedado con ella en aquél parque a una hora determinada, la única razón por la que él no la llamaba cita era por no tentar a la suerte.

-Si te sigues mirando, te lanzarás sobre tu reflejo y te ahogarás como Narciso- Una voz dulce a su espalda, Marta.

-Así que, además de guapa, eres culta-

-Los griegos tenían historias para explicarlo todo, eso me gusta-

-Entonces tienes suerte de que yo sea un gran cuentacuentos- Dijo girándose -Y volviendo al tema de los mitos, ¿Narciso no se tiró al agua al ser demasiado guapo? Es decir, según tú, yo soy muy guapo-

-Vaya, que pena, ya no seré la única en este pueblo en tener algo de cultura clásica-

-Mientras otros chicos jugaban con balones, yo me dedicaba a leer. Lo siento- Apoyado contra una valla, con un ojo cerrado por el sol, la sonrisa empezaba a asomar de sus labios. De los de ella también.

En toda la tarde, lo único que hicieron fue caminar por el parque, se lo recorrieron en todas las direcciones posibles, con esa forma de caminar distraída mientras se habla.

-¿Y quién has dicho que era Julia?- Preguntó ella.

-La segunda chica con la que estuve-

-¿Y qué tenía de especial?-

-La historia de cómo nos conocimos-

-¿Y cómo fue?-

-Pues estaba yo en una feria medieval y en ella, en un mercadillo. Estaba mirando cada uno de los puestos cuando me planté en uno tras el cual había una muchacha preciosa, probablemente la hija del dueño. Quería decir algo pero no sabía que decir así que me quedé mucho rato mirándolo todo en aquel sitio. Cada poco me fijaba en que ella me echaba una mirada antes de volver a aparentar que estaba trabajando. Al cabo de treinta minutos de estar allí de pie ella me preguntó “¿te interesa algo?” y yo le dije “si, pero me parece que no se puede comprar” y ella “estás de suerte, por ser tú, lo puedes conseguir invitándome a cenar”. Mi padre me dejó llevarla a un restaurante y volver tarde porque sabía que aquellas vacaciones me aburría mucho y esto era un remedio. Aquella noche la hice reír, recuerdo que mi primera broma fue preguntarle que donde estaba mi tirachinas de madera y como no me entendía, le dije que lo que ese mismo día deseaba de su puesto era el tirachinas y que creía que ella me lo traería por la noche, haciéndome el tonto ante aquella cita. Pero lo mejor fue descubrir que ella vivía en la misma ciudad que yo y que solo estaba allí porque su padre se dedicaba a la artesanía y había negocio. Nos vimos muchas más veces hasta que ella descubrió a un chico que tenía más músculo y menos cabeza.

Lo pasaron bien aquella tarde. Luego, como buen caballero, él la acompañó a casa, aquella mansión con jardines y verjas negras.

-¿Seguro que no puedo entrar?-

-Hoy no, pero antes de lo que crees- Le dio un fugaz beso en los labios, se giró elevando su pelo azabache y las verjas se cerraron en la cara estupefacta de Daniel.

Mientras caminaba hacia casa no se le ocurrió nada mejor en que pensar que en que el padre de ella también fuese policía y trabajase con el suyo propio.

Capítulo 5

Era preciosa, aquella casa tenía una melodía en el aire, una melodía de un cuento marrón. Lo que más le gustaba eran los jardines, espléndidos, todo verde. Las fuentes en los mismos, generaban un aura relajante con el borboteo del agua.

-Es una herencia familiar, ha pertenecido a mi familia durante mucho tiempo, aunque ha habido muchas reformas, claro- Marta miraba con la cabeza alta a la majestuosa casa. –Daniel, ¿Me estás escuchando?-

-Perdón, el jardín es precioso-

-Pues tendrías que ver el de detrás, es como tres veces este, aunque claro, como toda la casa, cuando oscurece da un miedo alucinante. Vamos, pasemos-

Dentro había bastantes habitaciones cerradas y muchos muebles cubiertos por sábanas blancas. Era el precio de que en aquella casa solo viviesen dos personas, la madre de ella, como ya le había explicado a Daniel, había muerto en el parto de la propia Marta.

-Así que escribes ¿eh?-

-Sí, aún no he escrito nada decente pero disfruto haciéndolo-

-“El escribir es fácil, cualquiera con algo de imaginación y que se sepa expresar, puede hacerlo. Es la más corriente de las artes sin llegar a ser vulgar”- Recitó ella.

-¿De quién es?-

-De un gran hombre que murió hace poco, se llamaba Miguel-

-¿Le conociste?-

-Sí, pero a través de sus obras. Cada uno de sus personajes era una pequeña autobiografía. Pero ahora ven, calla, siéntate aquí y bésame- Él se sentó en la cama y corrió a hacer lo que ella le decía.

Cuando él tomó la iniciativa en ese juego de caricias y besos, la empujó sobre la cama, le desabrochó el cinturón y tiró de los pantalones que arrastraron un poco sus bragas, dejando a la vista algo de pelo allí donde él quería llegar. Ella sustituyó sorpresa por sonrisa.

-Eso es, ven aquí, ven aquí dentro-

-¿Era tu primera vez?- Preguntó él, deseando con todas sus fuerzas que ella afirmase.

-Claro que no, pero eso se pregunta antes. Imagínate que lo era, me tenías que haber dado un buen recuerdo y no sexo sin más durante dos horas-

-Es verdad, lo siento, me gustan demasiado los cuerpos de mujer como para…- Un ruido en la casa.

-Es mi padre, ponte la camiseta-

-¿Pero qué? ¡Esta habitación huele! Sabrá qué ha pasado-

-¿No ves que tú no eres el único? Él también sabe…- Se abrió la puerta y un hombre bastante alto entró, lo único que Daniel sabía de él, era que servía de policía y trabajaba con su propio padre, su nombre era Juan Tamarit. No tenía nada en especial, era alto, guapo, pelo negro, tal vez llamaba algo la atención la pequeña marca que tenía en el labio inferior derecho, una cicatriz o marca de nacimiento que, lejos de hacerle feo, le hacía más interesante.

-Hola Daniel, eres el hijo de Francisco ¿no?-

-S… si-

-Encantado, ¿Te quedas a cenar o te marchas ya?-

Capítulo 6

Daniel llevaba dos semanas en las cuales tenía relaciones con frecuencia, lo cual estaba bien, pero en las que Marta estaba rara, lo cual le inquietaba porque no dejaba de pensar si era por su culpa. Le ayudaban a pensar los paseos nocturnos que hacía, se sentía bien con el aire frío en su cara y en los pulmones. En uno de estos paseos, ocurrió algo.

Caminaba por calles de pocas farolas, donde las que había, estaban en su mayor parte fundidas. Al torcer una curva, dio marcha atrás rápidamente pues había visto un coche con una mujer apoyada sobre la ventanilla bajada de la puerta contraria a la del conductor. Pensó que era una prostituta, aunque era raro, allí no había visto antes. Sacó los ojos del escondite y miró, pues la situación en realidad le daba morbo. Se fijó en la mujer que pasó a ser muchacha. Una chica como de su edad vestida de fiesta. Era Irene, la que le gustaba a Jaime. Daniel no entendía pero no perdía detalle, de repente ocurrió todo muy deprisa, ella lanzó un grito, se dio la vuelta y empezó a correr. Sonaron uno, dos y hasta tres truenos, no, no eran truenos, eran disparos.

Solo le supo decir a la policía que el coche que arrancó y huyó a toda prisa era azul.

Al llegar a casa, su padre le esperaba en la cocina. Tenía mala cara, un vaso de whisky en una mano y un cigarrillo, que llenaba la estancia de humo, en la otra. Daniel fue a explicarle que llegaba más tarde de lo habitual porque la policía le había entretenido pero él le detuvo alzando un poco la mano del pitillo, ya lo sabía.

-Todo esto es una mierda- Su voz sonaba grave, baja y cansada –Los asesinatos… ¡A estas horas de la noche todo el mundo sabe ya que hay un puto asesino en serie suelto! Las chicas muertas, mi hijo viendo lo que su padre no puede arreglar… Vaya mierda. Te voy a decir algo que no te va a gustar y sobre lo que seguro protestarás. Te mando con tu tía, de nuevo a la ciudad.

-No- Al principio tenía la voz firme pero luego se quebró –Por una vez he conseguido algo, tengo algo aquí, ¡No voy a dejar que me vuelvas a mover como un puto muñeco!-

-¡Harás lo que yo ordene!-

-¡NO!- Y salió corriendo por la puerta de la cocina, y sus pasos le llevaron frente a la casa de las verjas negras.

Capítulo 7

No había ninguna luz encendida, pero no le importó. Entró por la pequeña puerta lateral que le había enseñado Marta y recorrió la casa lentamente, en silencio. El enfado y la impotencia aun perduraban en su cabeza y le impedían, por primera vez, sentir miedo de los fantasmas de aquella casa tan grande. Oyó algo y se paró en seco a escuchar, nada. Probablemente eran las maderas que siempre crujen sin motivo aparente. Subió las escaleras y en el pasillo vio una figura que no supo distinguir. Se acercó y cuando descubrió que era Marta agachada, abrazando sus propias piernas, encendió la luz que tenía al alcance de su mano. Ella le miró y él gritó, tenía los ojos morados muy llorosos y un hilo de sangre que le caía desde la nariz hasta casi la barbilla, atravesando la boca. Junto con los pelos desaliñados, había parecido una imagen demoníaca.

-¿Qué…qué…qué te has pasado?-

-No deberías estar aquí- Su voz era casi ininteligible

Se oyó un coche, un coche que paraba. Daniel corrió hasta la ventana y vio cómo se apagaban los faros de un coche azul y de repente sintió dolor de cabeza cuando empezó a asimilar. El Caballero Azul, el coche azul, el señor T. ¡El seños Tamarit!

Volvió hacia Marta.

-Marta, ¿Ha sido tu padre?- Puerta que se abre, puerta que se cierra, pasos en la escalera-Escúchame necesito que…-

Ella giró la cabeza hacia el de golpe, le miró con los ojos rojizos muy abierto y gritó -¡Ahí viene mi padre, creo que os llevareis bien, a ambos os gustan las mujeres, a ambos os gusto yo! ¡Y los dos me follais!-

Daniel corrió por el pasillo en dirección contraria a los pasos que, lentamente, subían la escalera. Ya llegaban cuando él empezó a bajar de dos en dos los escalones de la contraria. Corrió, abrió de golpe una puerta y se encontró con la oscuridad. El jardín trasero, grande y oscuro. Se internó corriendo.

Los ruidos de las fuentes que en otro tiempo le habían parecido tranquilizantes, ahora le ponían nervioso. Sudaba copiosamente y su respiración estaba muy agitada. Estaba quieto, se había perdido y se oían pasos, no sabía de dónde venían. Miraba en dirección a la casa y frente a él apareció Tamarit, con una pistola en la mano, su cabeza ladeada, su marca en el labio y sus ojos. Se acercó y un disparo, pero no de su arma. La luz del cañonazo había provenido de unos arbustos, Juan se llevó una mano a la tripa y con la otra abrió fuego. Intercambio de disparos. Juan Tamarit cayó al suelo y de los matorrales apareció una sombra herida, que cojeaba, a la que le costaba respirar y que tenía la mano izquierda presionando el hombro derecho. Daniel le reconoció, le había visto un par de veces en casa ¿Su nombre? Le parecía que era algo así como… Gaspar Milton

-Llevaba bastante tiempo sospechando de este cabrón- Respiraba muy fatigado –Chico, coge su arma y dale una patadita a ver si está vivo-

Daniel cogió el arma y al incorporarse oyó un disparo y Gaspar cayó al suelo, muerto. Miró hacia la casa, de dónde provenía el tiro, y vio a Marta con los brazos extendidos y un arma apuntándole en sus manos, todavía tenía el hilo de sangre. Disparó y Daniel cayó de rodillas.

-Vaya- pensó mientras se le nublaba la vista. –Tiene los ojos de su padre-

El hombre que siempre estuvo allí

Este cuento lo he escrito para un concurso y, al terminarlo en treinta minutos, no ha quedado ni mucho menos como me gustaría. También decir que tenía que enviarlo un día 15 y lo envié el 16 a las 00:00 y por último, ya terminando el día 16 me di cuenta de que había enviado el mensaje sin el archivo adjunto... ¡Espero que os guste!

Siendo un relato sobre el municipio de Rivas debería suceder en él ¿No creen? Pues no es así, si les decepciono siento decepcionarles. Esta es la historia de un hombre que me pareció maravilloso, encantador. No es que su vida afectase en la mía pero si pasó que él me afectó.

Este hombre da la casualidad de que nació y murió aquí, pero cuando digo aquí quiero decir en Rivas y no en Madrid o cualquier otro lugar. Nació cuando las películas se teñían de gris y los modales se semejaban a la plata en cuanto a valor. ¿Morir? Murió hace poco, en su casa con sonrisas de los asistentes en vez de lágrimas, tal y como el habría querido.

Estudió los estudios primarios y secundarios y empezó la universidad que, según sus palabras, no estaba mal pero no era para él, así que la dejó y se encontró desnudo en calles de edificios demasiado altos pero pasado el primer momento de agobio y pequeña desesperación, se puso a andar y fue a parar con su primer trabajo, era una persona de mucho hablar y de tanto hablar le había cogido el gusto y tras cogerle el gusto lo había practicado en mayor medida, lo cual, sumado a su potencial imaginación le había hecho un magnífico narrador de historias y cuentos por lo que se vio sentado en una cafetería de Madrid con una taza de café en la mano derecha, un micrófono cerca de sus labios y la mano izquierda en la rodilla de esa misma pierna, con una veintena de personas, lo cual son unos cuarenta ojos, mirándole y él, disfrutando de la atención recibida, ejercía de cuentacuentos y narrador de poesías. Este era un buen trabajo, le dejaba mucho tiempo libre, el dinero que pudiese necesitar y la posibilidad de hablar con personas relevantes que nunca creerías encontrarte en un café. Fue por un lado una lástima y por otro una buena noticia que su ansia de más y el presentimiento de que existía un destino que le guardaba importantes acontecimientos le impulsasen a dejar aquello y seguir. Trabajó de quiosquero de las primeras horas de la mañana porque quería conocer a la gente y valorar si eran buenas personas o no, fue un hombre con un gran poder de persuasión y seguramente podría haber conseguido el trabajo que quisiese incluso aunque no cumpliese todos los requisitos necesarios. Este trabajo al parecer le decepcionó un poco porque la gente que el creía que le sonreiría y le desearía buenos días resultó ser gente apagada, fría, distante y a lo que más se podía aspirar era a gente de ojos cerrados por sueño, pero este trabajo le duró poco, muy poco. Aparecieron lo que parecían nubes en su prometedor horizonte soleado. Una tarde llegó a casa de sus padres para encontrarse, en una cocina oscura por la persiana bajada, una carta en la mesa de madera. Esta contenía un mensaje que hubiese dejado a muchas personas hechas polvo, pero que en él además dejó una especie de emoción a lo desconocido. La carta le llamaba al entrenamiento militar y su posterior entrada en la guerra, que en aquel momento se libraba, como soldado de a pie.

En el campamento militar estuvo varias semanas con las tareas que se le encomendaban, haciéndose, de alguna manera, amigo de sus compañeros e intentando pasar desapercibido para sus superiores. Esto último lo consiguió al principio, pero no estaba hecho del todo para acatar órdenes y acabó siendo él mismo, lo que le costó un castigo no pronunciado. En el sorteo de misiones peligrosas, casualmente le tocó a él ser uno de los que vagan dispersos por los bosques en busca de enemigos, con la única compañía de un arma y una mochila de alimentos y otros pertrechos. Pero siempre hay que buscar lo bueno de la situación ¿no? Así que él, cada vez que paraba en sus duras marchas, admiraba el bosque casi virgen. En esos días comenzó a escribir poesía, ésta podría no decirle nada a mucha gente pero si a sí mismo.

Un día se perdió más de lo que ya estaba y anduvo días sin dirección clara, con dolor en las tripas por haberse racionado la comida. En su desorientación fue a parar con lo que menos hubiese esperado, voces humanas. Se escondió y así vio que dos soldados enemigos avanzaban apuntando con sus fusiles a un hombre, militar también, que llevaba las manos en alto. Desde su escondite, pensó que estaba en la guerra, y que lo que le tocaba hacer era quizá previsible desde que la guerra empezó para él. Tras repetirse varias veces su propio plan, disparó. Era fácil apuntar ya que los dos hombres andaban despacio, y él estaba tumbado. Les disparó en el corazón para, asegurando sus muertes, evitar ver demasiada sangre. En su cuaderno de poesía apareció una nota en la que decía que cuanto más lejos te encuentras de la muerte, más fácil es llevarla acabo y que para un hombre, es más sencillo mandar  miles de hombres a la muerte que matar el a uno directamente.

Resultó que, aquél  cautivo era un miembro importante del ejército, al que habían capturado en una emboscada, y que como compensación, le libró del peligroso oficio de caminante de tierra de nadie y le otorgó una pieza de metal que, puesta sobre su bonito uniforme gris oscuro brillante, le convertía en un rango mayor que el de soldado que ya era.

Poco más tarde, se encontraba en una ciudad en la que se notaba que la guerra se había hospedado por unos meses, una ciudad de rostros tristes, calles vacías y llovizna de hollín. Al poco de llegar, los otros ya se iban, los otros, el ejército, dejándole a él solo junto con treinta hombres. Cuando se detectó movimiento de tropas enemigas y se supo que ningún refuerzo llegaría a tiempo, él miró a su corazón contestando al tópico de escuchar al mismo en situaciones difíciles y lo que allí vio no le gustó. La placa de metal le hacía tener el mayor cargo y por lo tanto la responsabilidad.

Tras superar una primera impresión, se puso a dar órdenes. Mandó a todos los civiles al lado contrario de la ciudad de donde venían los problemas y, junto con sus treinta, empezó a preparar una sorpresa a los visitantes.

Una noche llegaron militares de paisano con artillerías y un par de tanques, enemigos todos ellos. Dispararon varias veces desde el gran campo a los primeros edificios y al ver que no recibían respuesta, sus hombres abandonaron la seguridad de los cañones y avanzaron agachados. De repente, de lo que parecía un campo vacío nada más tras de ellos, se abrieron unas especies de trampillas de las que emergieron nuestro hombre y compañía y que en pocos disparos hicieron rendirse al enemigo.

Una buena cantidad de dinero y dos semanas de vacaciones, es lo que recibió por lo que algunos denominaban “proeza militar” al capturar valiosas piezas, prisioneros y derrotar a una fuerza dieciséis veces mayor a la suya.

Las vacaciones las pasó en un pueblo con mar junto con una preciosa muchacha de rizos rubios y cortos llamada Helena que sería la primera de bastantes novias o acompañantes. Dos años más tarde se encontraba luchando por derribar el estado al que había ayudado a mantenerse en el poder.

Puede parecer que algunas cosas que digo no son ciertas o leales a la historia pero yo cuento lo que él me contó a mí.

Al terminar todo conflicto se sintió descolocado y acabó dilapidando su dinero y trabajando en unos ultramarinos, el trabajo que más odió en su vida. Este sería seguido del que más le gustó, una librería, pero que al no dar suficientes ingresos tuvo que abandonar. Acabó en oficinas ayudando a algunos abogados por enchufe de dos antiguos compañeros de armas.

Aunque su visión del mundo se había ampliado, su propia visión se acortó y por una extraña enfermedad quedó ciego olvidando los rostros de seres queridos y los colores. Quizá sea curioso decir que cuando quedó ciego quiso tener un muchacho que le ayudase, que es quien ahora cuenta esto, y que fue cuando empezó a escribir, a escribir absolutamente acerca de todos los temas.

Sus últimos dos años hizo lo que denominó la ruta del sol, en la que viajó allí donde pudiese seguir el calor en la piel, porque decía que esto le encendía el corazón.

Me da pena no haber podido contar bien la historia de un hombre tan increíble pero creo recordar que el escritor era el y a mi solo me ha quedado su vivo recuerdo.

Otro cuento no del todo convencional

Esta obra fue un regalo que hice.

Una historia cuenta lo que ahora voy a contarte yo a ti. Había hace años un reino de costumbres clásicas que tenía un hermoso castillo, un rey gordinflón y un ejército de juglares. También tenía este castillo una hermosa princesa que llenaba el reino de color con su sonrisa pero que tenía unos malvados tíos, hermanos de su padre, malvados de verdad.

Y resultó que desde que la princesa cumplió dieciséis años, los tíos no dejaban de insistir al rey de que enviase pretendientes para su hermosa hija, pero menudos pretendientes... cada uno era peor que el anterior partiendo de que el primero era horrible. La princesa no era exigente pero quería a un príncipe normal, que la tratase bien y al que pudiese llegar a querer. Para hacerse una idea del panorama, hablaré de cuatro príncipes escogidos al azar. Uno era encantador de serpientes y parecía que pudiese quererlas más que a nadie en el mundo, otro nada más presentarse se lanzó a la mano de la princesa a besársela y llenarla de saliva, uno de ellos se presentó con una tuba y creía ser un genio tocando cualquier instrumento y otro era tan frío que para acercarte a él necesitabas ropa de abrigo. Al terminar el día y con él la primera tanda, la joven había perdido cualquier esperanza que en un principio hubiese podido tener y sabía que pasase lo que pasase, allí no encontraría nada.

A la mañana siguiente el rey encontró en su despacho una carta escrita con una bonita caligrafía redondeada, la carta estaba firmada por su hija, la princesa, y decía que se marchaba por el Camino Oscuro de los Cuentos, camino que debe existir por fuerza en cualquier reino en el que exista la magia, en el que se encuentran todos los seres que por maldad o timidez no están con el resto del pueblo. La carta también le decía al rey que ya que él había aceptado enviar un regimiento de príncipes a rescatar su mano, que los mandase ahora a rescatarla a ella y que se casaría con quien pudiese alcanzarla y llevarla de vuelta.

La princesa había sido precavida y tras haber afrontado lanzarse a la aventura se había llevado algo de comida y ropa adecuada para las difíciles sendas. Cuando ya llevaba más de  la mitad del camino, lo que en un principio le había parecido una roca resultó ser un temible dragón rojo y negro. Aquí me pararé un momento para hablar de este dragón, había sido el pequeño en una familia de malvados dragones, que como todo el mundo sabe entran en los cuentos para llenarlos de terror, y al ser el pequeño había sido menospreciado por su familia así que se esforzó y consiguió convertirse en una leyenda alada.

-¿Qué hace una joven como tu por un camino como este?- Preguntó el dragón tras bostezar un poco de humo-

-Soy princesa-

-Mejor me lo pones, ¿Qué hace una princesa como tu en un sitio como este?-

-Déjame pasar, dragón, y te prometo que dentro de poco vendrán muchos a los que podrás comerte-

En el reino muchos estaban alarmados pero los tíos habían visto en aquello una mina de oro ya que si la princesa no regresaba el trono sería para ellos así que mandaron todos los príncipes que tenían pero ninguno regresó. Llegó el momento en el que o bien no quedaban aristócratas o bien no les interesaba la mano de la princesa si para ello corrían riesgo sus vidas, pero el rey seguía preocupado así que los tíos se vieron obligados a anunciar que cualquier persona que trajese a la princesa viva se casaría con ella. De estos muchos partieron y no volvieron pero había un muchacho que partió únicamente por la emoción de una aventura. Al llegar frente al dragón, este le hizo la advertencia que siempre hacía por educación.

-Puedes marcharte con vergüenza o quedarte y morir en el olvido-

-¿Y está usted seguro, señor dragón, de que no hay ninguna manera de que pase sin ocasionar molestias a ninguno de los dos?-

-La única manera que puedes tener de pasar es derrotándome-

-Voy armado-

-Ellos también lo iban- Dijo señalando vagamente con el hocico a un montón de huesos humeantes.

-Entonces, señor dragón, le propongo que me diga algo que usted desea y yo se lo traeré-

-¿Y si te digo qué lo que deseo es comerte?-

-La verdad es que no creo que desees eso ya que últimamente te has llenado y si me comieses sería únicamente por cumplir-

-¿Entonces que puede querer un dragón como yo?-

-No se, ¿Alguna piedra mágica o artilugio especial?-

-Estoy seguro de que si te pidiese eso me engañarías de alguna manera-

-Está bien, entonces me voy- Y el joven se dio la vuelta ante la mirada de incredulidad de la bestia. Solo que el muchacho sabía lo que todo el mundo sabe, a los dragones les gusta dormir y su vista solo es buena cuando cazan, así que él se disfrazó de arbusto y con sigilo pasó frente al dragón sin que este se diese cuenta.

Tras recorrer un largo camino el aventurero aspirante a príncipe llegó a un bosque que desprendía un dulce aroma y entre unos matorrales vio a una joven desnuda bañándose en el río y la imagen le hipnotizó, se quedó mirándola fascinado por su belleza.

-¿Buscas a la princesa?- El joven saltó sobresaltado y se giró para ver a un anciano que le miraba-

-¿Princesa?- Porque a decir verdad el pobre chico no sabía que había al final del camino sino que solo había querido dejar todo atrás y marchar, como ya he dicho antes.

-Si claro, la joven a la que mirabas-

-La joven...- Se giró pero ella ya no estaba.-Bueno, ¿Ahora que se supone que debo hacer?- Oyó un ruido y al torcer la cabeza en esa dirección, vio a la chica de antes con un vestido verde oliva y unos ojos tranquilos, que hizo algo que no parecía tener sentido, sacó un cuchillo y lo lanzó, pasó por encima de su hombro y fue a clavarse en el pecho del anciano que tras un grito ahogado calló.

-¿Pero qué...?-

-Era uno de mis tres tíos y planeaba matarte por haber llegado hasta aquí- Le tendió la mano. –Vamos, aún tenemos que recorrer el camino de vuelta-

-Oye... esto... si no quieres casarte conmigo lo entiendo- Los mofletes se le pusieron rojos.

-Claro que si, siempre que tu quieras. Ya nos iremos conociendo.-

Volvieron sobre sus pasos y al pasar frente al dragón, este le preguntó al chico.

-Pensaba que habías dicho que volverías-

-Y eso estoy haciendo ¿No?- Cada rato que pasaba le gustaba más aquella chica que ya no era princesa, se había convertido en su reina.