Eres la jefa de los hijos de los indios. Cuando cae
la noche te pones el tocado de plumas, te pintas algunas partes del cuerpo y
corres y juegas con ellos, sin llegar a correr y jugar con ellos. Eres sal en
el mar, sal en la tierra y sal en la comida. Eres espíritu cansado pero joven.
Guardas tantos secretos que estos a veces se te escapan. Lloras por diversión,
te ríes de todo y bebes para intentar reflotar el barco que quedó varado en el
desierto. Eres tristeza disfrazada de alegría, y eres también esperanza
escondida en el cementerio. Eres mala por pasarte de buena. Eres jugo de limón
en vez de tinta. Tienes los brazos llenos de costras que ya cayeron pero que tú
devolviste a tu piel con pegamento. Tienes lugares donde esconderte, pero
necesitas desvelarlos, y cuando lo haces los odias y necesitas encontrar otros.
No eres fuego, pero sí brasa lenta e implacable. Eres vida, pero te empeñas en
sonreír como la Muerte.
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